Uns
núvols grisos s'han alçat com titans per darrere dels edificis.
Sembla que va a ploure. La gent va preparada amb paraigües per si el
cel s'atreveix a plorar de nou. Però la pluja no m'impedirà seguir
en el meu lloc de treball que és estar fent bombolles de sabó. Els
xiquets que passen intenten agafar les bombolles, però exploten quan
el vent les toca amb el dit. «Maleit
vent! Inclús en els moments més tranquils s'atreveix a
molestar-me».
M'assec
en un banc on un dona que sosté el seu nadó en braços em mira amb
cara de que faça riure al seu petit fill fent bombolles de sabó.
Bufe suaument i les esferes xoquen contra la cara del nadó que obri
la boca per intentar menjar-se-les. «No
òbrigues la boca, el sabó no es menja fill»,
riem tots dos. I la dona se'n va ben lluny, no sé on. Lluny.
Ara
estic sol en aquell banc, enmig de l'avinguda on la gent passa sense
adonar-se que jo estic allí, que sóc l'home que fa bombolles de
sabó, però ningú s'atreveix a mirar-me. I jo tampoc a ells. Estic
esperant a algú que no ve. «On
estarà ella? Fa temps que no seu al meu costat. Serà veritat allò
què em va dir què marxaria lluny d'ací?»,
em preguntava. L'única cosa certa és que ella algun dia tornarà,
inclús en els moments més tranquils.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada