M'he
embrutat els dits de la mà amb la tinta del bolígraf de tant
d'escriure't versos dedicats a tu. Li queda poca tinta, però
aconseguiré li insistiré per que puga escriure les últims paraules
del poema. No és una tinta que expresse la tristesa de no estar al
teu costat, assegut en un banc d'un parc a les afores de la ciutat.
Hi havia ocells volant, cantant, buscant pretendenta i preparant els
seus nius que veurien créixer una nova generació d'ocells que
alegrarien la ciutat tots els matins.
Les
seves petites potes han caminat mentre escrivia uns versos. Pot ser
admiren el que he escric i volien copiar-me, però no sé si em
podran superar. Jo tinc els meus versos per enamorar-te, ells tenen
els seus cants i els seus colors. En el fons som igual, saps? O no
tan en el fons. Si ells pogueren parlar, cantarien els meus versos
per enamorar a les seves pretendents. Seria tot un goig escoltar-los.
Estic
al parc esperant-te i no sé si algun dia vindràs. De vegades escric
i imagine que vens, caminant, observant el que hi ha al teu voltant.
La ciutat és tan gran per a tu, però pot ser el parc se't faça
petit i no tardes en trobar-me. De vegades escric i imagine que ja
estàs ací, esperant a que et recite els versos que els ocells volen
cantar.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada